Y en la noche de noviembre te dije yo mi Lorca preferido bajo el cielo de Corrientes. alcé los ojos, te vi y en mi corazón sentí agujas estremecidas que me están abriendo heridas rojas como el alelí.*    Cuando uno tiene 20 años –o un poco más- es todo casi romántico, si es que se tiene tiempo para eso.    Nos vimos pocas veces. Como de vez en cuando, entre la gente y los gentíos tan comunes hoy en día, esos piden derechos, que reclaman de amor y de atención. Siempre nos vimos de lejos, pero nunca abrazamos el posible saludo. Pero una noche entre el calor de la Corrientes y la cerveza amiguera y amigable, apareció su mirada otra vez frente a mí. Y nos quedamos quietos un segundo, sin saber saludarnos. ***    Confundimos un poco a todos, como dice la costumbre, y entre algunos silencios y amores compartidos descubrimos que el otro era tan diferente como uno. Me cantó unos versos, discutimos gramática, sobre ...

   Se sienta en el piano y empieza a cantar como solo a él le puede pasar. Sus dedos son difíciles de seguir, sus manos delgadas no dejan de moverse nunca, ni siquiera cuando habla, y aún así no logran distraer mi atención de sus anteojos. "No debí pensar jamás en lograr tu corazón, y sin embargo te busqué hasta que un día te encontré y con mis besos te aturdí sin importarme que eras buena...", canta Fito Páez a Contursi, a su manera. Tan rock and roll, tan años 60, tan revolucionario, buscando la libertad.    Y después comienza a contar su vida, y yo comienzo a descubrir un hombre nuevo detrás de esos anteojos. Y de repente su boca se ríe y habla de su primer profesora de piano, "la señora Bustos". Ahí la risa es compartida entre él y yo.    Yo también tuve un profesora de música que se llamaba Bustos. La Mirian. La Mirian era una mujer grande en aquellos años -aún no había descubierto el término "vieja"-, después lo sabría; Mirian era vieja. Lisa...

   Ari Paluch. Un nombre más de los hombres que manejan los silencios de este mundo. Hace unas semanas salió a la luz una seguidilla de confesiones de víctimas de acoso sexual cometidas por diferentes hombres alrededor del mundo. Uno de ellos es el mítico místico –sí– que al parecer no le alcanza con solo el combustible espiritual.    Paluch, al igual que muchos de los hombres espirituales y feministas, no lo es tanto. El caso de Paluch cobra relevancia más por su acercamiento a las pantallas que por su indigno trato para con sus compañeras de trabajo. Ejemplifiquemos: traslademos una escena así a la puerta de una Facultad del interior del país, con alumnos y alumnas de diferentes partes del interior. Un ir y venir de piernas y de fotos, de piropos y guasadas, de clientelismo por parte de militantes y alumnas ingresantes –y no– asediadas. ¿Cuál es la diferencia? ¿Por qué este acoso no tiene denuncia?    No digo en el momento- pero no la tiene ni...

   El curita era franciscano, devoto. De aquellos que le susurran en el oído al señor los perdones que necesitan para sus pecados más mundanos. Y Dios los escucha. Dios siempre escucha a los hombres buenos. Después se olvida y no cumple, pero escucha.    Cuando llegó al templo, los muchachos ya lo estaban esperando, lo saludaron con amabilidad, como hace siempre la gente que no se conoce, pero se necesita. Como se saluda a Dios. Después él entró a la iglesia y fue directo a su oficina. Ellos lo esperaron en la vereda, inventaron alguna excusa para retrasarse y se quedaron mirando con recelo aquel lugar al que les enseñaron a no pertenecer.    La iglesia era alta, quizás el edificio más alto de la cuadra, y hasta parecía que era el único. Tenía, cuando uno vencía los prejuicios instalados en el momento, un aire inmaculado, casi santurrón, y sobre todo intimidante. El color blancuzco, medio agrio, ayudaba al sentimiento de rechazo, pero sin embargo, era u...

   Hoy se cumplen tres años de la muerte de mi abuela. Facebook me lo recordó, sino no lo hubiese sabido. A veces me olvido la mucha gente que pasó por mi vida, incluso de mi abuela.     De mi abuela aprendí varias cosas, aunque me diese un poco de vergüenza reconocerlo después. Aprendí a escuchar a la gente, porque no parecía, pero cada vez que ella y yo estábamos solos, ella me paseaba por su casa grande y vieja y me contaba cada uno de sus secretos. De donde sacó esta planta, o aquel juego de ollas, o que nieto le había traído cada uno de los adornos que atesoraba, hasta con moños y papeles.     Mi abuela me contaba la historia de cada fotografía que había en su casa, y con los años las historias iban cambiando, cada día más bellas, mas fantásticas, o más irreales. Pero eran suyas, y yo se las creía.     Mi abuela me contó de sus flores tantas veces que yo me quise quedar con algunas cuando se murió. Armé con p...

   Esta noche Ulises Camargo marcó una interesante y nueva página en el teatro chaqueño. El estreno de Moro y Elvis III, tuvo textos de su autoría que fueron puestos en la pausa y punto y coma perfectos por el grandilocuente y talentoso Diego Romero y la voz de Femaro, el hermoso y más versátil actor del teatro chaqueño actual.    Camargo esconde detrás de sus ojos terribles la habilidad del artesano que manipula el más difícil de los elementos: el lenguaje, y consigue así construcciones lingüísticas y gramaticales excepcionales que van aumentando la gracia de la situación hasta despuntar en la carcajada que corona el cuento bien construido.    Capaz de encontrar una historia rica de subjetividades y connotaciones varias allá donde otros solo verían un grotesco gesto espectacularizable que, aunque despierte risas, pasará al olvido antes del siguiente acto; Camargo -Camargo no, Ulises-, Ulises ha sido capaz, una vez más, de develar un mundo nuevo en...

    Eran las ocho de la noche de un viernes que intentaba ser fresco en pleno octubre. La democracia era una canción a punto de empezar a sonar. El taxi avanzaba rápido por la avenida y el olor del río amenizaba la escena correntina.    Los últimos asientos del bondi estaban igual de sucios que de vacíos, y la carrocería hacía tanto ruido como unos militantes en su última semana de campaña. Corrientes iba quedando atrás, hasta parecía que el río la abandonaba, como si el destino fuera en otro lugar. ***    En la puerta del campus los compañeros cambiaban cervezas y cigarros y cenaban papas fritas de paquete, mientras en Arquitectura otros festejaban un halloween de cartón. La noche era joven y todavía no había certezas.    En el hall de la facultad todos alimentaban ilusiones y gritaban amores y desamores. La Franja Morada, olvidando el servilismo por un rato, alimentaba su ego con cánticos sexistas y homófobos, y ponía sus m...

   Yo soy el individuo, dice Nicanor Parra y afuera llueve. Las tempestades aburren, dice Nicanor. Aquí no hay tormenta, apenas unas gotas aburridas y simples que parecen un cuadro de Paul Klee. No gustan a nadie y pocos entienden.    El vecino amaga ser recto, pero persigue al gato ajeno y lo corre como a un trapo viejo que se deja al fondo del patio, donde no moleste. Después muestra arrepentimiento y saluda como buscando amainar su bestia interna. El amor huyó hace tiempo de esa persona.    Está vacío, es hombre, es natural, es el reducto último de una familia bien. Le es natural ser ajeno a la humanidad. Él lo niega, intenta, inútilmente, cada vez que necesita, plasmarse como un ser íntegro, único. No puede. Es evidente su mal amor.    Es un hombre criado para mandar. Es un hijo del siglo XX.    Oculta la fechoría del desprecio con las consabidas acciones de servidumbre. Siempre dispuesto a limpiar las bocas de otros, per...

   Yo recuerdo el color de tu boca y a tus ojos marrones que marcaron mi frente cuando me miraste. La fuerza de tus manos que apretaron mis dedos delgados, la sonrisa perenne de mi cara después. Yo tengo el recuerdo de tu piel suave que me roza y me deja, me abandona. La fragilidad de mi voz y de mis cuentos contados en susurros de noche, cuando vos no estabas ni soñabas conmigo. Tu fortaleza en que me apoyo para decirte que todo está bien.    Los ruidos del pueblo nos ahogaban y yo maldiciendo tu ausencia hasta verte.    Tu mano alzada entrándome a tu vida, tu sonrisa detrás de todo el tiempo que esperé y me olvido de odiarte, y odiar a tu vida lejos de mí, por un rato.  Mil cosas por verte y estar hoy contigo, tu pasito suave, tu ademán de permiso y tu cadera quebrada para estar conmigo un rato, pequeño.    Hoy cuento los días y falta tan poco, no aguanto la espera y me olvido de ti. Después te recuerdo, te sueño, te espero. Re...

   Las elecciones de Centro de Estudiantes y Consejeros Directivos de la Facultad de Humanidades serán este jueves y viernes próximo. El escrutinio es el evento social más esperado por mí dentro de la vida universitaria: el único momento del año en que me encuentro con un amigo y nos damos un buen abrazo, excluyendo toda ideología y desamor.    Frente a este panorama, es natural ya la crudeza de los comentarios, la agresividad de las relaciones y la falta de cariño que se profesan militantes y agrupaciones enfrentadas -más por tradición que por cuestiones ideológicas.    Las dos grandes agrupaciones que están en el edificio donde curso (extensión de Humanidades en Corrientes) son Franja Morada y el Frente Universitario Popular, de carácter peron-kirschnerista. ***    La Franja Morada jugó su más penosa carta hace unos días cuando reapareció un extinto -creía yo, pobre iluso- estudiante de comunicación. De camisa bien planchada y andar ...

   "Ya no me llaman Angie, ahora soy Angela. Debe ser porque me volví más fuerte", confiesa risueña en una entrevista radial. Angela Rodríguez anticipa que el estreno de "La más fuerte" es un doble festejo: "la dama del teatro chaqueño" -como la bautizara su hoy director, Javier Luquez Toledo- cumple 20 años de trabajo en la escena local. Luquez Toledo cumple 30 años dirigiendo obras. Sus nombres son rápidos de asociar a producciones exitosas y de calidad.    Angela en su monólogo logra retratar a las dos mujeres de la puesta, la Señorita Z y la Señora X, quienes se encuentran en una lucha continua, una más, como todas las relaciones humanas. Una de ellas habla, calla, grita, camina, solloza y se arrastra por el escenario cargando consigo no solo la escenografía, también el peso de su vida. Su vida y la de la otra, que es casi lo mismo.     Una puesta en escena que complementa escenografía sencilla con acertados juegos de luces- los cuales no pu...